Жил, был поэт, в признании не нуждался,
Никто не знал, что он в душе поэт.
Он каждый вечер за перо хватался,
Бумаге доверяя свой секрет.
Он создавал свой мир, в нём уходил от боли.
Там плакал, и смеялся, и кричал.
Он врал себе, что нет прекрасней воли,
Но то, что к ней привязан ощущал.
Она неверная, предавшая однажды,
Когда-то зачеркнувшая мечту.
Загнавшая в свободы мир бумажный,
В тот мир, где я его прочту!