Я смотрю на закат с безмятежностью сонного будды -
будто кто-то в кроваво-лиловом купает свечу.
И легко окунуться в истоки войны или блуда,
но я -
не хочу.
Будто кто-то невидимый пальцами солнце потушит,
и фитиль задымится, пуская струёй облака.
В тёмном небе заоблачным хором поют чьи-то души,
и я -
так легка.