Ты смотришь на творенье в зеркало,
Оно одето тонкой кожей,
В нем кровь течет кармино-реками,
Но что в нем на Творца похоже?
Заплывший жиром подбородок,
Смерденье темных мест от пота,
Глядит в стекле какой-то олух,
Потеть и жрать его работа.
Ходить туда-сюда, обратно,
Блудить, скандалить и фасонить,
Напившись, разразиться матом,
В досуг на сотовом трезвонить.
Но в этом форменном уроде
Скрыт высший смысл его цены,
В нем три субстанции равны
Небесно-Отческой породе.
Душа и плоть в соладьи двух
Христа в себя принять возмогут,
Но нужен там Бессмертный Дух,
Источнику соравный — Богу!