Он верит в то, что он большой поэт,
Пегасов ловит, молится удаче,
Слагает вирши, в коих смысла нет,
Где рифма будто за упорство сдача.
Пылит словами словно дилижанс,
Колёсный скрип как строф неровных спицы,
Он кучер дум, что не оставят шанс
Остаться чистой вырванной странице.
В ухабах путь считает он своим,
Везя багаж к неведомым успехам;
Он не актёр, но свой не смоет грим,
Ведь стиль простой признанию помеха.
И хлещет кнут несчастных муз хребты:
Те ошалело мчат по буеракам…
В стакане чай на творчестве остыл,
Оставив круг на непонятных знаках.