Уже прозревший,
Но иду на ощупь,
Боюсь ослепнуть,
Вновь очаровавшись…
Чего же сердце
Снова болью ропщешь,
Оглядываясь тайно на вчерашнее?
Тому, что было,
Вновь не повториться –
Забытой встречей,
Иль письма скорописью…
Нам воздаётся за труды сторицей
И лёгкой памятью,
Если не поторопимся
Отречься от всего, что не изжито,
Что к нам приходит в образе подобия,
Как поздняя по чувству панихида,
И по всему, что в нас осталось доброго.