Я пишу на доске твой портрет.
Понимая, что это не выход,
Хоть на это наложен запрет,
Как ещё мне к потере привыкнуть?
Что за дело кому до страстей и желаний –
Каждый сам по себе проживёт свои дни…
Но с портретом теперь мы одни,
И его, как меня,
Одиночество ранит.
Лишь бы выместить в красках всю муку и боль –
Пусть на ощупь,
Не зная законов смешенья
Красок, линий, теней –
Он твоё воплощенье,
Но вовеки не станет тобой.
И по-прежнему, это не мщенье,
Это всё же, наверно, любовь.