Так случается, что судьба вырывает из рук
и из сердца все, чем искренне дорожил.
В спешке путаешь север, запад, восток и юг,
резанешь по душе да хватишь, дурак, по жилам,
и теперь что ни «дежа-вю» так стучит в висках,
про себя ты невольно считаешь «3.2.1..»,
а внутри ледяная пропасть, судорога, тоска
и вколоченный намертво ржавый железный клин
да заснеженный омут – память, что как мозоль
день за днем натирает, ей некогда заживать.
«Не с тобою», «не здесь», «не рядом», «не тот», «не твой» -
как заставить пластинку чертову замолчать?..
Так случается, что судьба вырывает из рук,
а из сердца, как ни трави – будет все звучать.
Ты глядишь на меня и считаешь «3.2.1..».
И не можешь сказать «Прощай».
(Картинка найдена на просторах интернета. По первой просьбе правообладателя она будет удалена)