На углу хромого бытия
Треснула с колоннами стена;
Разлилась по улице весна,
Но весна отныне не моя.
В мире все деньки наперечёт,
Вновь бреду по горечи домой:
Дом мой вроде тоже уж не мой,
Ручейком по городу течёт.
Мотыльком ныряя в эту высь,
Воспевая свежую струю,
Попадаю в ту же колею –
Не мою – и всё тут, хоть утрись.
...
Оглашает вечер вороньё,
В небе исчезают облака…
Дымка из прекрасно-далека –
Вот оно, пристанище моё.