Сорок Семь — это, кажется, мне...
И не будет ни меньше... ни уже... ни шире...
Будет, что объяснимо вполне,
Как отцу, нынче, - Семьдесят и Четыре!
Я сижу у экранов,
По «клаве» потёртой стучу
Указательным пальцем -
Иначе пока не умею,
И стишок посвящая
(Себе, водопаду, ручью),
На тахтуштке убогой
хомею... хомею... хомею...
Мне туда — к магазину,
Обратно — на кнопки давить...
И — глядеть в океан,
То — с балкона, то — изредка, с пляжа...
И не хочется, люди,
Никак уже гнёздышка вить...
И не спать по ночам,
И прощать неосмысленной блажи...
Где-то возле шести,
Он "заваривал" шахматный бой
И отправил письмо
В Федерацию, грамотным людям!
Был по скайпу суровым,
А то - недовольным собой,
И «поставил на вид»
Грамотеям, партнёрам и судьям!
Где-то возле восьми
Он на кухне «шаманит»-шуршит!
К десяти убежит,
Но - «на связи» со всеми, до ночи...
Сорок семь... Сорок семь -
Это возраст отцовской души,
А за семьдесят — мне
И таким же «недвижимым» прочим!
06.04.2015