Мне смерть твоя – предвестьем белой стужи.
И сколько ни живу – твой голос в уши.
И будет пахнуть крафтовский пакет
Тобою, абрикосами и грушей.
До той поры, пока мерцает свет –
Твой, тихий, что внутри, а не снаружи.
Прощай... до встречи, мама... до свиданья...
Увидимся в свой срок, без опозданья.
7. 4. 2015