Смотрю в экран,
сижу в редакторе.
Стучу по кнопкам, -
пишу стихи.
Напротив кошка
богинею Бастет
сидит эстетно
статуэткой.
Жабо на шее
нежнее, белошвейнее,
чем у Ван Дейка.
На задних лапках
роскошные штаны.
Сидит и, смежив глазки,
сквозь щелки
следит - как из щелчков
рождаются стихи.
Нежданно, тихо
царапкой-лапкой
хватает мышку
и больно колет пальцы.
За это шлёпаю
её ладошкою.
Совсем тихонько,
чтоб не обидеть кошку.
И шикаю:
Не делай так, засранка!
И так все пальцы в ранках.
А после приласкаю.
Как без тебя, кисуля,
писал бы я стихи такие?
Пойдём, красуля, -
тебе на кухне
я буду потакать.
Что хочешь?
Молоко лакать?
Не хочешь, нет?
Мурлычешь:
За ухом, шейку почесать.
Лечь мне на живот.
Ну вот, поэт под ником Вик
пора кончать писать,
тушить экран, ночник, -
ложиться спать.
07.04.2015