Я смотрю на чужую любовь,
С высоты чьих-то прожитых лет.
Как по венам течет чья-то кровь,
И зажатый в руке пистолет.
Сталь тупая прижата к виску,
И рука против воли дрожит,
Пот струится ручьями по лбу,
Мысль шальная по нервам бежит.
Пол секунды и новый толчок,
Сердца стук заглушает листву.
И пульсация слабеньких вен
Совпадет с тем, прижатым к виску.
И в едином экстазе кружась,
Вдруг сольются все против и за,
Остановятся, силы набрав,
И откроют весь мир мне глаза.
И поняв то, что нам не понять,
Все загадки вдруг вмиг разгадав.
Только руку уже не отнять,
Не вернуться так много познав.
Палец дрогнет, почуяв тоску,
Вена вздуется в раз ослабев.
Громом смерть подступает к виску,
Приоткроется рот не допев.
Кто узнает, кого так любил,
Кто поверит, о ком так мечтал,
И кого он боготворил...
Он не скажет, он просто устал.