Сидит старичок в деревни под хатой,
сидит и любуется буйной рекой,
вот так же когда то в жизни проклятой,
он молод был и был он другой.
Сидит он и смотрит,как пред глазами,
вся жизнь,забурлила и вдаль унесла,
вот так бы сидел он днями,часами,
но только помнит его голова.
Как в финскую,юношей шел на разведку,
как добывал информацию он,
впервые с друзьями,закурил сигаретку,
и лепту внес,за захваченный Дот.
В сорок втором,в дни Великой Войны,
он пробирался вражеский тыл,
личный состав уничтожить должны,
чтоб у фашистов не было сил,
и под прикрытием,свинцовым дождем,
из окружения он выбирался,
в штаб доставил двух языков,
жив,здоров потом возвращался!
В сорок третьем на псковской земле,
он попал под обстрел пулемета,
взяв гранаты,прижавшись к земле,
больше не было этого Дзота.
В сорок пятом на пощади Красной,
как парад проходил,помнит он,
и фанфары,салют,так прекрасно,
как Победу встречали потом!
Пролетели года,голова посидела,
дети выросли,внуки пошли,
но душа, почему то,до сих пор, но болела,
сердце сильно стучало в груди.
Вот так жизнь пролетела мгновенно,
и спокойно так стало внутри,
продолжается жизнь-это вечность,
для потомков мы все сберегли!