Как-будто последний поклон уходящей зиме
с разверстого зева небес домотканым узором
летят параллельно друг другу в замедленном сне
снежинок дорожки, не ведая смерти. Но скоро
их лёт обозначен конечностью. Мокрый асфальт
дыханьем машин, городским неуютным шлафроком
накроет нездешних скиталиц, и будто бы сальто
небесного цирка прокрутят гимнастки до срока
весны запоздалой. И сбудется мокрый апрель.
Его не унять,если верить пасхальному звону.
С белесых небес, на лету превращаясь в капель,
поклонницы музыки тихой в забвенье утонут.