он жил, как все, без тягот и забот,
не зная трудностей, забот, томлений, страсти…
он не мечтал, совсем наоборот,
он не хотел, любви кипящей власти…
он просто жил, с тоской глядя в окно,
на жизнь, что проносилась вихрем мимо…
и прятал лик, за прозвищем Никто,
и самому себе, бывал порой противен…
потом, из памяти, ворвалась в жизнь она,
разрушив стены, мановением пальца…
и где была, проказница весна,
и Купидон с Амуром.. хм.. Любви посланцы?..
он потерялся, он не знал, как жить и быть,
он потерял ориентиры, вехи, мысли…
но он не мог, тот дивный взгляд забыть,
и не было возврата, к старой жизни…