Порой вопреки разуменью
Молодого наивности духа
Тянет предаться падению
И малой, безликой мухой
Биться в сознания стекла,
Пока не найдется проем,
Может, угольно-блеклый,
С узкою щелочкой в нем;
Сквозь решето прорваться,
Прутья тюремных правил,
В лаве свободы плескаться,
Забывая о том, что сзади;
Невольно и тихо бредить,
Влезая в сокрытые песни
Мира, идти меж ступеней,
Впиваясь ногами в тесто.
С детства тянуло просьбу
Вымолвить юным стенам
О страхе, об ужасе, боли,
О проходе в Другое Место;
От благ отдалиться летних,
Зарыться в пургу и метели
И сдутой свечой на обедне
Стать -
Лишней, чужой и бледной;
Связь с человеческой сутью
Найти, обнажая каркасы,
Скелет и убежищем трутней
Стать -
В ячейках медового мяса.
Я сейчас ограждаю мысли
От соблазна подобных идей,
Но они пробиваются, киснут,
Являясь приманкой чертей,
Которым по-прежнему рады
Хозяева мрачной кладовки,
И состав обрастает бригады
Слоями "дурной упаковки",
И работа кипит, но с нотами
Подземной мелодии, гулкой,
Начинает чужими заботами
Входить в мое левое ухо.
Тяга пугала лишь прежнее
Дите, что не знало жизни,
Теперь оно солнце вешнее
Гонит за порчу эскизов,
К ночи взывает, растворами
Обращается, чтобы капать
Ниже капелью, что сворами
Выпита будет за гранью.
Сосуды давно уже рваные
Воют вразрез разумному,
Шепотом про покаянное
Глаголют и вяжут струнами
Безвольное тело, скалятся:
Оно переполнено чувствами,
Видно, с собой не справится,
Внимает тиши напутствию;
Уже говорит, уже просится
К нещадным его мучителям
На постой; оно плодоноснее
Там, у ножей измельчителя.
А после того, как потянутся
Руки к незримым тоннелям,
Все лица легко улыбаются,
И губы глухи к повелению
Трезвости, канувшей в Лету,
Сами собой открываются,
Кричат и поют о заветном,
О том, кто похуже терзается,
Говорят странным голосом:
"Слушай рой еще вялых ос,
Для огня заготовки хвороста
Приноси, ожидай психоз..."
Яро разум тогда противится
И ответными волнами сносит,
Что режется в нем да пилится
С целью подальше забросить;
Споры ведет бесконечные
О надобности компромиссов
С округой нутра калечного,
Которым он сам и написан.
На круги своея возвращенное
Состояние плачет о слабости,
Ведь силы, им обретенные, -
Валюта, что не принимается
В сей реальности иноземной,
Прекрасной, но будто пустой.
Хочется чувствовать землю,
Выстреливаешь - холостой;
Плоть рассекаешь фальшиво,
Сохраняя союз с тем мирским,
Что просит тебя быть жИвым,
По-своему, так, по-людски.
Изнутри же вещает нечисть,
Возводит мосты из пламени;
А ты по бордюрам беспечно
Бродишь, зришь мироздание,
Ищешь пути, что потеряны
В новейшего зарослях века,
К тайнам родной Вселенной,
К глубине самого Человека.
Keihne.
04.04.15