Деревня спит. Ещё не слышно речи.
Дощёлкивает трели соловей,
но крик петуший тишину полей
уже взорвал заливистой картечью.
Что подняло меня холодной ранью? -
лоскут зари на выцветшей стене,
который вдруг напомнил, сонной, мне,
что за стеной уходит время рая...
И вот теперь стою, вросла в траву,
в ушах весеннее земли многоголосье,
я растворилась в покрывале росном,
и кажется, что лишь теперь живу.
2004