Ступая по зельем кропленному краю,
зеленой раной мУтит, кружит zero,
слегка я шатаясь, пытаться стараюсь
расчет ухватить – его хлад, его ход,
крутой отворот сотворить… Однако, дырой,
дышало мне в спину лихо, и лишь через шаг
густой страх застыл на весах - чертой той
пытая, и я цепенел, дико разгадку ища…
Пустой очнулся, когда головой бил седой
в скупой гранит теорий, владеющих игрой.
Тупою лишь болью мысль сквозит - постой,
у нас ведь даже, представь на миг… Бог мой…
О, ужас! Игранная жизнь…