от чистых листов, переходом к чистому разуму,
два слова, уроненных ночью душу изранят.
Бывает и так, переходишь от чувства - к сарказму,
и к злобе, от светлого, чистого, что было ранее.
Бывает и так - становишься гадом и сволочью,
на перепутье дорог позабыв душу чистую.
И плевать с колокольни на тех, кто скупился на помощь и...
Верить лишь в то, что жизнь не закончится выстрелом.
Это не рок, это блюз подворотен и арок,
в свете цепных фонарей, не погашеных в полночь.
это не жизнь, если нет в ней штрихов и помарок,
это не жизнь, если вдруг тебе нечего вспомнить.
Веришь в хорошее, осиротевший в мерцании
слов, что-то вроде "прощай", и печали на утро.
Веришь в хорошее, в этом брошенном мироздании,
веришь в хорошее, но почему-то, так трудно...