Стихов придуманных не надо.
Они пластмассовые всё ж.
На них достаточно лишь взгляда,
Узнать, кто ты и чем живёшь.
Хорош стих, выстраданный сердцем.
Он вам навстречу рвётся сам.
Прочтёте – никуда не деться –
И воздадите небесам
За то, что есть ещё поэты,
Что душу вывернут стихом.
Кто пишет просто – гений это.
Над всеми высится столпом.
А стих, что высосан из пальца,
Закручен лихо в дебри тьмы,
Есть лишь игра искусства фальши
Из нищей умственной сумы.