столько глупого нами сказано, но внутри
болтовня эта, право, главное, что согреет.
в моем городе, мама, наглые воробьи,
в моем городе, мама, ветер ласкает шею,
и куда-то спешит, без оглядки, чумной народ.
мы настолько с тобой далеки и настолько близки,
что из месяца в месяц, из долгого года в год,
я храню и листаю в памяти переписки.
наших длинных посланий глупая болтовня,
несущественность даже, мейлы, там, смски...
и никто не поверит, как же хранят меня,
этих слов незначительных, маленькие обрезки.
и никто не поверит, мама, один лишь Бог
знает цену для каждой фразы, и земли-дали,
что меж нами лежат, нет, не стоят цепочки строк,
вот такие вот стороны в нашей с тобой медали.
вот такие вот стороны, так вот сложилась жизнь -
смска, звонок, послание, телеграмма...
я тут правда держусь, ты там тоже, прошу, держись.
и, пожалуйста, не болей.
я скучаю, мама.