Зарытый в чужие мысли,
Нагой
И всегда голодный,
Лежал
И думал о смысле,
Идущей
Военной колонны.
О спичках
В зашитых карманах,
О снеге
Сыром и талом.
В проеме
Оконной рамы
Зрачку,
Как летящему выстрелу,
Света
Всегда так мало.
И в шумных
Чертогах сознания,
Ключ
Ко всему неизвестному
Повешу
На шею рьяно я,
Словно опять повеса.
Рожденный
На стыке линии
Прошлого
и неизданного,
Непоколебимой
России,
Смотрящий сквозь
голубую
Призму себя.
И чувствующий
Свободно,
Во всё
совершенно дикое,
Измученное
многими горло,
Но звонкое,
В чем-то великое:
Вкус к этой
Смелой эпохе
И нити живого
Времени
На перекрестке
Сущего,
Родинкою
На темени.
Ensay 15