Март.Озлобленный свищет ветер.
У мороза в плену проталины.
Вдоль обочин играет пепел,
-Прошлогодний,кем-то оставленный...
Но и он,был и есть - история,
Как и многие в жизни судьбы.
От рожденья,до смерти в погоне,
Вдоль обочин бегут за ненужным...
Шаг замедлить - пустая трата,
Драгоценного в взоре их времени.
И сжигая...бегут куда-то,
В этом мире - себя преждевременно...