Моё тело - тёмная-тёмная ночь,
Ни звезды, ни месяца, ни фонаря,
Вдоль неё дорога и звонкий хвощ,
Посыпанный проседью января.
Вот в этом мраке бредёт размазня,
Отчаянно чая пути домой.
Уставший путник - кажется, я,
Или то, что хотя бы должно быть мной.
В темноте и не знаешь, куда ступить,
То ли камень под шагом, то ли песок,
Не найти колодца, чтобы попить,
Только стонет колодезное колесо.
Мелководным затмением бьёт в груди,
Разрастаясь дрожжами, скоп тревог.
Ты не знаешь где, но должна идти,
И идёшь, не чувствуя под собою ног.
Говорят, мол, ищущим, да везёт,
Говорят, просящим придёт ответ.
Только если ты непрозревший кот,
Можешь хоть уповать, хоть нет.
Бесконечность длительностью - как взмах
Поострей заточенного пера.
Но писать возможно лишь при свечах.
А без них лишь ноль выдашь на-гора.
24.02.15-02.04.15