Чарующей, но в то же время хитрой,
Не ведающей жизни без интриг, -
Её такой рисует Эдвард Григ
Волшебной звуковой своей палитрой.
И следом за танцующей Анитрой,
Из тех же самых ибсеновских книг,
Норвежских троллей в следующий миг,
В ущелье, в лунном сумраке скользит рой.
Покрыла Пера Гюнта седина -
Остался он по прежнему несносен,
Однако жизнь всегда предъявит счёт.
А Сольвейг оденёшенька - одна,
В избушечке среди лохматых сосен,
Его лишь ожидает и поёт...
06.06.79 20.01.1990