Мой белый день на гобелене выткан.
Ушло на это столько долгих лет.
Жизнь на столе лежит же лёгким свитком –
Хватило этой ночи на сюжет.
Как это всё пытаться соизмерить,
Непостижимо моему уму.
Лишь остаётся в это только верить
И знать об этом мне лишь одному.
Пытаться свиток жизни склеить крУгом,
Но что тогда изменится во мне:
Тогда опять я буду предан другом.
И корчиться душе опять в огне?
Останется пусть лучше гобеленом
Навечно лишь один мой белый день.
Он будет памятью об этом свитке бренном,
Что в прах развеется – его ты лишь задень.
******