В России это или в Малороссии,
Но всё ж нелепо, что и говорить, -
Поэты умирают щедрой осенью,
Когда, казалось, только б и творить.
Есть некий смысл в подобной неизбежности.
Когда слова невольно льнут к устам,
Сердца вдруг разрываются от нежности
К забытым богом дорогим местам,
К берёзам и рябинам в лёгкой просини
Средь беззащитных пашен и людей.
Поэты умирают щедрой осенью,
Оплаканные струнами дождей.