Столько в пригоршнях моих зябкой и чужой памяти,
перевертышей-городов, переулков, мела.
В срочном порядке, доктор, ставьте мне капельницу,
я сама все за раз просто впитать не сумела,
заучить наизусть, как из детских картонных книжек,
до того обессилела – жутко теперь самой,
что любое твое касание на ладан дышит,
произвольно ловясь посреди городских тенет.
Да не то, что касание – голос, прищуры, жесты,
все стекает, как мел со стен с дождевой водой:
мне хватило б прожить с минуту без происшествий,
чтоб надолго еще остаться самой собой.
Сколько ж мы не своих, а придуманных, ложных, диких,
наколдованных воспоминаний хороним в горстях,
чтоб нарочно стать кем-то избранным и великим,
кем всегда можно стать,
но остаться собой – нельзя.
(Картинка найдена на просторах интернета. По первой просьбе правообладателя она будет удалена)