Разлука, словно смерть. Ей будет сорок дней.
Молитвою твержу холодным утром ранним:
Я - женщина твоя. До кончиков ногтей.
Из твоего ребра. Из твоего дыханья.
Разлука, как дыра. И беспросветный мрак.
Где каждый полный вдох подобен дозе яда.
Я - женщина твоя, не знающая, как
Прожить без рук твоих и любящего взгляда.
Когда-то до небес дойдут мои мольбы,
В которых всё твержу наивно-неумело:
Я - женщина твоя. Ведь в линиях судьбы
Написано о нас, как о едином целом...