Нам рамки из перекрытий дают уют.
Суровые тянут нити, нас шьют и шьют.
Поблёскивает тупых игл птичий свист.
И кто-то за нас выбрал, и тянет вниз.
И кто-то опять решает, и без помех,
хватает нас и бросает, и крылья… вверх…
Предчувствие кружит птицей над головой.
А что если нам не снится, что мы с тобой?
Что если вообще нет власти нас расшить?
Что если мы есть части одной души?
Сгущается возмущенье, вопреки,
и тянет. От натяженья трещат стяжки.
Отрывистый и сердечный, накрест крест,
вплетается в бесконечность этот треск.