Мне снился ночью вертолёт...

Алексей Василькофф
Мне снился ночью вертолет...
Качались лопасти от ветра.
Пространство, виденное где-то,
явилось вдруг наоборот:

Знакомый лес, река изгибом,
зеркально вогнутый мысок...
И вновь тоска стучит в висок
 глухим моторным переливом.

Всё забывается слегка,
и лишь тетрадь, моя подмога,
хранит на сгибах понемногу
 росы, травы и сосняка.

Хранит брусники черной россыпь,
тумана стылый аромат,
а в нём намокшие висят
 судьбы берёзовые косы.

В ней есть счастливые мечты,
и есть засушенные листья, -
печати глиняного склизья
 на документах чистоты...

И тешусь я самообманом:
в ночи так здорово листать
 мою потёртую тетрадь,
изрядно мятую карманом.

И подложив её подушкой,
и сон свой зная наперёд,
я вижу ночью вертолёт –
автобус, прозванный вертушкой.

Над речкой тёмной тёмный ельник,
вагончик наш на косогре...
И светит синим на заре
 колючий терпкий можжевельник.