...А жизнь бурлила ведь когда-то...
Июль.
Дороги заросли.
Как в тишине пансионата
живем в могочинской дали.
Кум-королем!
Кругом кукушки
и зелень — молодости флаг;
деревьев ветви да макушки
укрыли старенький чердак.
Облагородились сараи
вдали полынной бахромой,
и вообще заметно дали
ярчее стали
за рекой...
И незнакомо и знакомо
перерождение земли:
гнилые швы металлолома
травой высокой поросли.
А там, гляди, у старой вышки,
где не пропал и скорбный труд,
в кольце белазовской покрышки
берёзки юные растут!..
У гаражей земля чернела –
не потому что чернозём, –
и та, убогая, прозрела
пока единственным ростком.
Единственным...
Да кто же знает,
в какие стебли и стволы
так незаметно выростает
перерождение земли.
Увидеть бы по результату,
тайком порадовать себя...
Гуляем по "пансионату",
его без зависти любя.
Навроде сказочной избушки
гниёт автобус до поры...
И слава Богу, что кукушки
на долголетие щедры.