Могоча киснет под ногами,
а каменные берега её
блестят, омытые дождями,
как драгоценное литьё.
И снова дождь, и снова ливень;
и в рыжих наростах сапог,
быть может, на полсотни гривен
ты золотишка приволок.
Шутя оббил его у входа,
не делая открытий в том,
что грязно-желтая порода
сама к тебе бежит ручьём.
И только сторож неохотно,
поморщась, бросит из окна:
Какое золото, босота,
да нет в Могоче нихрена!..
Ну нет так нет.
Спокойной ночи.
Идем в палатку, помолясь.
А дождь развозит по Могоче
не то породу,
не то грязь...