Свита осталась за дверью - право
побыть в тишине наедине с собой.
Ежедневный изматывающий бой
окончен за крики подданных «Браво!»
Книга, кружка кофе, музыка, ночь.
Тени прошлых правителей где-то рядом
смотрят из вечности мудрым своим взглядом,
не в силах ни утешить, ни словом помочь.
Быть собой - предательски краткий миг.
В тапках стоптанных, в старой пижаме -
не накрашен когда твой венценосный лик,
можно плакать в голос, жалуясь маме:
что опять весна и солнце ласкает трон,
что деревья стали тоже на год, но старше,
что секунды жизни словно в безумном марше
отгрызают время как крысы со всех сторон.
Что любовь народа: мираж и тлен.
Что у фаворитов жадность в холопьем взгляде.
Что мечтаешь сама как о награде,
чтобы сердце бабье забрали в плен.
Что рыдать не только бы от тоски
по годам, что мчатся как поезд скорый,
годы лучшие в бездну унёс который.
А от счастья любить до гробовой доски.
Чтоб в его объятиях быть не царицей, нет.
А Конечным Смыслом, Мечтой, Идеей,
Герой, Музой, Афиной, Авророй, Геей.
Зажигать лишь ему сиянием глаз рассвет.
Ночь струною звучит над миром,
царство спит, ты сидишь у окна одна.
И в глазах твоих глубоко у самого дна
остывают озёра слёз, как Миро.