645.
29.03.15
Ох, люблю суровую погоду,
Закаляет как-то изнутри,
Превращая смутную тревогу
В боевой настрой на раз-два-три!
На излом стволы деревьев гнутся,
Рамы воют, козырьки гремят,
Пыль, пакеты, палки в небо рвутся –
Риск по принужденью бытия…
Сгруппируйтесь и меняйте судьбы!
Риск невозвращенья – ерунда,
По сравненью с риском тухнуть в будни
Пролежнем от мокрого следа…