Который день мои взрывает стёкла
взбесившийся от счастья ветер...
Он в лица то дождём, то снегом метит,
он ледяной, но силится быть тёплым.
Который день я прячусь от него
в уютный плед, в наскучившую книгу,
но он-то знает - даже больше! - видит
тугое сердце, полное тревог.
И он стремится дуть ещё сильнее,
чтоб разорвать и так освободить
пустое сердце, не готовое любить,
но так привыкшее во что-то тихо верить.
И я слежу его полёт по листьям,
мятущимся в крутящейся пыли,
и думаю: "Неужто оживит
и после зеленью по голым веткам брызнет?"