Она картины пишет
и ждёт своей любви...
ночами сердце слыша,
и струйки слёз своих.
А я ваяю рифмы
неверные, без слов...
под дождь, скребущий крышу,
ведь это всё любовь:
и это ожидание,
и этот звук в ночи.
И есть ли оправдание тому, что мы ничьи?