Я стихи пишу, мне проще
У всего на свете быть,
Излагаться, не всеобщи,
А по-своему чудить.
Смотреть дымно на дороги,
Коль просвета мне в них нет,
Ставить точку в эпилоги
У истлевших своих лет.
Я стихи пишу, похоже,
Мне сегодня не до сна,
Где мой дух порой ничтожен,
И ему нужна весна.
Нужны свежие угодья,
Чтоб по ним дыша брести,
Несмотря на половодья
Рек разлива, в акростих.
Я стихи пишу, покуда,
Луч свечи мой в доме есть.
Стих приходит ниоткуда,
И ему уж не истлеть.