***
Хотел, как лучше,
Да не вышло,
И вновь дорога привела
Туда, где ночь скребётся мышью,
Но у мышей свои дела,
К которым будто не причастен
Ни так ни сяк, а сон неймёт,
И тупо ждёшь, что солнца ластик
С утра всё наново сотрёт.
Но повторенье – мать мученья
Неокончаемой длинны, -
И днём всё тоже невезенье,
и ночью те же грызуны.