Он был на грани между небом и землёй,
Меж жизнью, смертью, рабством и свободой,
Мечтал о лете позднею зимой,
Не верил людям, не следил за модой.
На грани между бешенством и страхом,
Надежду глубоко похоронив,
Будто судьбою, просто, послан на....
Ко всем эмоциям уже давно остыв.
Он был на грани, но он верил в небо,
Он плакал ночью и смеялся днём.
Он оставлял лишь мрак везде, где не был,
Он портил солнце проливным дождём.
Он путал сон с реальностью отчасти,
Он гладил своим гневом тишину,
Не видя в своей жизни бликов счастья,
Он понимал, что близится ко дну.
Сидя сутками в комнате на стуле,
Писал о том, что видит в своих снах,
Сквозное в сердце... но увы не пулей,
Как будто встали стрелки на часах.
И календарь застыл числом пятое марта,
Он мертв, и ничего уже не жаль.
Седьмое не наступит послезавтра,
Всё просто - ведь на улице... февраль.
#ТиМ