Я не знаю какие сказки ведут к женитьбе, и какие стихи угодны на небесах. Здесь с оружием за спиной говорят о мире, здесь банкноты лежат в минутах, бегут в часах. Я не знаю о чем мечтают сейчас подростки, что читают, о чем стараются умолчать, сколько стоят лакосты, шанель и простые блёстки, я читаю, что пишут люди в стихах так броско - что самой мне навеки хочется замолчать.
Это времени отпечаток? Оригинальность? Сигаретный дым, растоптанная душа, смешанная с черти-чем /я скажу здесь - грязью/, набор черных букв, не стоящих и гроша.
Я не знаю какие сказки ведут к женитьбе. Но не те, что попадаются на глаза. Я всего лишь призываю писать о мире - мире, где сбываются чудеса. Чтобы серость дней завешивать чувств цветами, чтобы вспомнить для чего были рождены!
- чтобы, прочитав, каждый смог улыбнуться маме,
и чтоб злое сердце забыло язык войны.