Здесь то туман, то снег, то холод.
И дни покоя не дают.
Но полюбил я этот город
За суету и неуют.
Есть в нем особая закваска,
Свои заря, звезда и пыль.
Но он совсем не город-сказка,
Он реалист, он город-быль.
И что с того, что Саша Пушкин
Не отдал дань моим местам,
Не посетил! Мой город худшим
Совсем от этого не стал.
Пускай не видел он и Блока
И Лев Толстой здесь не бывал.
Зато Есенин был Серега
И звона ухарски давал.
Я выйду в парк, где много ветра,
Где с высоты глядит на нас,
Как в ожидании ответа,
Великий мученик Тарас.
Что говорить о Берне, Риме,
В сравненьях пользы ни на грош.
Не буду сравнивать с другими,
Ведь всяк по-своему хорош.
Желаю, чтобы величаво
Он добивался своего,
И чтоб ничто не омрачало
Лица прекрасного его.
Чтоб он не бредил Интернетом
И не молился на пашей.
Чтоб больше было в нем поэтов
И меньше всяких торгашей.