...Это ветер, сыночек, он рядом, вот-вот,
со своей навевающей сны колыбельной,
он сидит на верхушке сосны корабельной
и оттуда негромкую песню поёт.
Баю-баюшки-бай, это дождь моросит,
славный дождь, от него никаких потрясений,
он с тобою всю ночь, долгожданный, весенний,
мелкий, будто просеянный множеством сит,
и темно за окном. Не пугайся, сынок,
это ходики бьют, это ёжик протопал,
он стучит осторожными ножками об пол,
а потом засыпает, свернувшись в клубок.
Спи, сыночек, усни, шлоф, майн иньгэлэ, шлоф,
это мама моя, это сон незабвенный,
это я, пятилетний, смешной, довоенный,
и сегодняшний я, со слезой между строф.
Папа спит, серебрится его седина,
спит сестричка, устала, ей в школу наутро,
а беда приближается ежеминутно,
мама спит... Через месяц начнётся война.