В угол детства забиться,
забыться,
укрыться городом-семидесятником,как одеялом
мало –
стакан газировки «Крем-сода», залпом –
и на каток.И на санках с трамплина!
Глина..у подружки мама-художник
и мы в мастерской..
«Стой! Калекало!»
стекло
разбивает мяч..
«Не плачь!» -
ты пожадничала,и тебе объявили бойкот..
Кот
из котёнка подрос - и ушёл..
Шёлк-
мама шьёт белый фартук,
и вот –
семь нот.На семь лет, а потом
твой дом,
твой город,твоя жизнь-
по щелчку чьих-то пальцев всё это
перестаёт быть твоим.
И «до», убегая из седьмой октавы,
превращается в дым,
и времени для реприз
отведено
мучительно мало.
И,что есть силы,
Впиваюсь ногтями в карниз.
Но ветер орёт, полощет ,
визжит,увлекая вниз..
..Я не хочу вылезать из-под одеяла!