Как тяжело бы было умирать,
скорбя о том, что ты совсем не гений,
что ты рожден не в полночь и не в масть,
что ты бросаешь неталантливые тени,
что у тебя обычные глаза,
в которых по-обычному тоскливо
блестит и крошится в ночи слеза,
и радость улыбается так мило,
так сказочно, но просто - как у всех -
как солнце выползает из-за тучи.
Так грустно понимать, что человек
внутри тебя не вырос, хоть измучен,
и каждая всеядная печаль
тобой заест очередной свой ужин...
И как легко, когда совсем не жаль,
что ты не гений и что ты не нужен.
28 марта 2015 г.