…Солнце легло на землю…
она улыбается…
а я…
наверное, готовлюсь к смерти…
потому что в разливе света
исчезли желания…
и закончилась
жизнь моя.
Я готов… потому что зимнее, стылое
перемог,
переждал,
пережил…
растопырил на ветер ноздри
и в бездонье родном заблажил.
Вот и радость моя
растопила
все закраины забытья…
на меня обрушилась милость,
я согласьем ослеп навсегда.
… Я ещё не готов…
Воздух пьян вожделеньем,
белизна злых снегов
душу к небу зовёт,
и, скользя по улыбочке снисхожденьем,
память юности просьбою врёт…
Ведь судьба, эта сволочь,
своего напридумала:
совершённому верить – пустая возня…
и да к чёрту тот омут тишины недоверия…
неподсуден,
не сдамся,
и я вам – не я.
И не будет другой, мной исправленной жизни,
лишь одна колея, что не мельче других…
ведь не зря же любил я любую отчизну
и жалею… сбежавших, совсем не чужих.
Больно жизнью дышать… широко, как на тризне,
солнце светит мечтой, да уж времени нет…
- ничего, что не смог пожить в коммунизме,
жил же столько живых удивительных лет.
Перед солнца обвалом глаза закрываю
и молчу свои дорогие слова,
чую, в свете живом пелена исчезает…
я застыл,
выбираю… шагнуть мне куда.
Между жизнью и смертью в охвате стозвонном
солнце правит родную душе благодать,
я на свет насмотрюсь… ошалею, наверное,
трудно всё охватить… и принять.