Тщетно прячет оболочка, под собою суть.
За окошком плачет ночка, не дают уснуть
Звезды, празднично мигая, серебро луны светясь,
Чья-то пьяная, дурная драка, крики матерясь.
И зачем она лукавит, зная все свои часы?
Ей ещё, до зорьки править, словно трон, заняв весы.
Те, что тоже оболочка, - ночь должна сменяться днём,
Что зальёт до уголочка землю солнечным огнём.
В небе скакуном гарцуя, всех своим теплом поя,
Он до вечера ликуя , красит сущность бытия.
Вечер вновь закончит ночька, запоёт сверчковый хор
И луна, как мама с дочкой, заведёт с ней разговор.
Как нахальны в небе тучи, что за сплетни среди звёзд,
Как рождаясь месяц мучит, не жалей за маму слёз.
И опять заплачет ночка, о своём, что коротка,
Как поэту радость - строчка, ей - минуточки, глотка.
Но не уступит день ни йоты, и погонит солнце вскач,
У него свои заботы, все увидеть, как ни прячь.
Вечер дразнит: « День не видел, как прекрасна наша ночь.»
Потому её обидел, не попробовал помочь.
А она тебя ведь зрела, пусть не долго над тобой,
Всё же, ночка власть имела, и день ещё придет такой.
Ей луна поможет, солнце. Чуть с собою придержать,
И она, как я в оконце, сможет день понаблюдать.
Не зевай и ты, глазей же - ни сыскать такой красы,
Ночь свежа, такая свежесть - только утром у росы.