Все, приплыли мы с тобою,
Камертон мой, камер-сон…
Кроешь боль полынным стебом,
Держишь марку и фасон.
Прежде руку - нынче марку,
Прежде – жар, а нынче - лед.
До обрядного огарка
Сжат исход:
Так модель его банальна,
Так избит его формат,
И на всех границах жанра
Пограничники стоят.