Пустеет от зевак музейный зал
Стихают звуки полночь приближая
И в отраженье замковых зеркал,
Ожили свечи, тени порождая
И колыхнулся бархат пыльных штор
Абрис мужской фигуры, так реален!
И по камзолу золотом узор,
И плещется вино опять в бокале ...
Огонь, в камине вспыхнул сам собой,
Холодный блеск на вилках отразился.
Кто господин высокий и худой,
Что вдруг, из складок шторы появился?
С его приходом, оживает дом-
Слышны шаги и смех, и звон посуды
Лишь он один, с фужером за столом -
Игра теней, нелепая причуда...
Вальсируют аккорды до утра
Но шесть пробило, стихли разговоры.
Вздохнет хозяин: "Господа, пора..."
Исчезнет все и он за пыльной шторой...