В глубине бирюзовой , до истины так далеко.
Ветка вербы молчит на окне ,и нежна и пушиста.
Вновь по красному полю сияет узор золотистый,
И звонарь с колокольни небесное льет молоко.
Прощены и свободны. Стоим, как и были, в земном.
Ноги наши в пыли . А тюки, что у нас за плечами
Тяжелы, ведь мы часто своих и чужих не прощали,
Когда бабочки-дни пролетали своим чередом.
Дни другие навалятся стаями серых ворон.
И склюют нашу плоть, приучая нас к боли и страху.
Как и было обещано, став неминуемо прахом,
Дай нам Бог напоследок услышать малиновый звон.
А в сердцах навсегда, даже если уже ненужны
И отмечены смертной печатью - грехом первородным,
То предчувствие, как дуновение : будем свободны,
Когда время настанет великой, пасхальной весны.